Te voler dans les plumes

Je te préviens, ce n’est pas une fable, il n’y aucune morale, je ne crois pas aux pigeons qui s’aimaient d’amour tendre, et qu’il soit trop fou d’entreprendre le voyage en pays lointain.

Tu veux baiser l’ange, c’est entendu. Avec ses plumes, il se balance au-dessus de toi, il a du style, ses ailes te caressent. Elles te font tourner et retourner en tous sens. Tu aimes que son sexe te peigne en madone, qu’il inonde ta peau en firmament argent d’étoiles. Etre suspendue en l’air pendant l’amour, ce serait comme le ciel, ce serait une liberté, un corps qui s’offre au soleil brûlant, l’impudeur de ne plus jamais avoir rien à cacher, l’ange veut tout prendre, il enlève sa proie, c’est pour ton bien ma chérie.

L’étrange ne t’est pas étranger, tu n’as pas besoin de greffer ses plumes, tu es déjà l’égale de l’ange pour les vices du corps et la vertu de l’esprit. Tu penses que tu ne seras jamais ange, même ange brune, car toi, tu aimes te rouler par terre aussi, le corps souillé de boue et de fleurs. Mais, puisque tu me le demandes, que tu penses que ton plaisir avec l’ange passe par les plumes, je te les couds à même la peau, ces plumes glanées dans les cages à poules, les pigeonniers, les pièges faisans, les ronces à fofolle hirondelle. Je suis l’ange cruel, la grande fileuse.

Bien sûr qu’il y a les pinces, pour retenir les plumes à tes lèvres, à tes seins, à ton sexe. Il faut bien en passer aussi par l’aiguille, mon amour, pour les plumes de ton dos, de ton ventre, de tes joues. Cela te dérange un peu, l’aiguille. La vue du sang. Cependant, tu n’as plus peur, tu as compris que l’aiguille était comme un sexe qui glisse sous ta peau, mon sexe qui va là où jamais l’on ne pénètre, entrée interdite, sauf aux médecins et aux infirmières, j’entre comme chez moi sous chacun de tes grains de peau pour coudre tes plumes, ma chérie, comme si chaque grain de peau était aussi un petit sexe de toi, et il est si bon d’entrer en toi avec mon sexe d’ange. A peine une goutte de douleur. Comme tu es belle ainsi parée, travestie, non pas en ange, car tu ne voudrais pas l’être, on aime un ange, on ne le devient pas, non pas en ange, mais en femme à plumes, rien à voir avec une femme à chapeau, une femme à plumes, ce sont le soupir et les pleurs quand vient ce plaisir de toute éternité, qui est le tien pour déchirer le silence.

Tu en veux de l’ange, tu en auras ! Moi, je suis un ange qui n’épargne pas tes plumes. Je les fourre dans ton cul, pour une queue mésange. Je les trempe dans ton humeur joyeuse, dans ce bassin où je noie le fil noir corbeau, pour qu’enfin, transformé, il luise à la lumière d’un bonheur puisé à ta source. Aucune plume ne saurait être imperméable à la jouissance de ton sexe, au sperme de l’ange, tes plumes sont trempées ma chérie, où es-tu donc allée te fourrer ? Je casse l’arrête de la plume pour griffer ton corps d’un trait de sanguine, je te dessine des signes nuage, je trempe tout ce que je peux dans le vin, le champagne ou le lait, pour peu que tu prennes ces couleurs de femme qui baise avec l’ange. Quand tu retombes du ciel, comme une douceur après l’orage, tes plumes sont trempées, chiffonnées, elles pendent fièrement comme des trophées du combat avec l’ange. Sur ta peau, les traces vraies et crues de l’extase, un poème qui parle de toi comme aucun mot ne saurait.

Je te prends dans mes bras d’une douceur de séraphin, et si tu t’endors, c’est pour rêver de ce soir, où je recoudrai tes plumes, et où tu te balanceras à nouveau.

Quand tu te réveilles, en attendant le nouveau combat, de ces plumes de sperme, de salive, de bonne humeur de toi, nous faisons des confitures, mon ange. C’est notre belle saison, tu auras dans tes placards de quoi reprendre des forces. Tu en auras besoin, le repos de l’ange n’est pas pour demain.

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