Les espèces disparaissent, d’abord les piafs. Nous n’atteindrons jamais plus la conscience des oiseaux. Certains d’entre vous se rebellent. Le disent sur les murs à la craie, en pleine rue. C’est la saison. Ainsi les dessins d’oiseaux tapissent ces derniers jours les façades de nos maisons. Malheur à ceux qui croient réinventer les oiseaux ! Quelque chose d’aussi absurde que dessiner les têtes d’hommes. Vous faites fi de notre respiration ! Tous nous souffrons de vos petits dessins, une gymnastique absurde pour garder le souvenir des espèces révolues. Je sais combien nous sommes à nous plaindre. Nous virons plumassiers. Chacun de nos pas dans la fiente et dans les plumes. Souiller la plante de nos pieds, caresser la plante de nos pieds. Caresser, souiller, la douceur et la merde, vos dessins, vraiment, rien ne va. Souiller, caresser, on ne va pas s’y laisser prendre, comme si l’un n’allait pas sans l’autre, une malédiction, les oiseaux.
Ratés d’ouverture
Les mots passent. Digérés.
La grande secousse et puis quoi? Et puis où ?
La sécheresse de ma peau pauvre de toi qui l’aimait.
Impérial je vais hurler « il n’y a plus
L’Italie ».
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Noyade interdite
Ça arrive souvent le syndrome de la petite île. On s’établit dans l’île principale et on sent qu’il y a quelque chose après, plus loin, encore à découvrir. C’est le sentiment de plénitude qui résiste.
Tombeau d’Ariana Grande
Tombeau, genre poétique tombé en désuétude.
Et toi, qu’as-tu fait pour notre famille?
Malédiction de Boucle d’Or, livre d’images
Travail littéraire sur un conte d’enfant, exploration d’une histoire de famille, récit de texte et d’images.
Texte et images © Vincent Es-Sadeq Musique Bach Variations Goldberg Glen Gould
LSD
Quelques phrases dites en fin de reportage.
Un monde en plastique – le triomphe du jetable – une série documentaire d’Alain Lewkowicz, réalisée par Somany Na
Ce soir, je ne suis pas un personnage. Il y a des soirs comme ça. On se sent plus concret que la veille. On est soi, un soi bien réel, à qui l’on souhaite longue vie et bon courage. Je suis moi, donc. Enfin je n’en doute plus. Je nage en pleine réalité. Pour de vrai. Je m’écris tel que je suis. Un sac plastique me tient compagnie. C’est tout moi, ça , le sac plastique. Avec ça, je ne triche pas. J’aurais parlé d’un Totebag, on m’aurait soupçonné. Invraisemblable ! », m’aurait dit le lecteur que je suis. Car je me connais. Plus sac plastique que Totebag. Je ne décèle pas de foi déterminée dans cette préférence. Je suis sac plastique. C’est comme ça. Une évidence qui se tient à la main. Je suis autant sac plastique que caleçon. Quoique. Peut être davantage. Etre caleçon peut parfois faire trébucher son moi, quand il se révèle mal assorti. Alors qu’avec un sac plastique, je le répète, je me sens moi et je le dis. Je le dis tout bas. Pas tant de quoi se vanter. Mettons, je l’écris. C’est ainsi que je ne perds pas de vue celui que je suis. Esquisse rapide. Homme, moins de trente ans, mais pour de moins en moins longtemps, portant costume et sac plastique. Là, je mens. Le sac plastique, ça n’est plus tout à fait moi. Il ne m’appartient pas complètement. Il est de passage. Mais être moi, aujourd’hui, sans sac plastique, je ne le saurais. Car le sac plastique est l’être le plus vivant que j’ai rencontré depuis longtemps. Il m’accompagne. Je le porte, il me suit. Grâce à lui, le poids de la journée ne pèse plus sur mes épaules. Tout est là, à côté de moi, rangé dans mon sac plastique. Il y a là tout ce que je rapporterai avec moi.
