L’escalier mécanique est encore cassé.
Je piétine.
Ils me tuent.
Rien ne commence jamais.
Si peu d’avenir ce soir où nous sommes
La vie sur terre
De meilleures montagnes
Des racines en bouillon le soir
Le comportement des oiseaux a changé.
Les corps constitués
Toute la nuit je me tais alors
Toujours arracher les mots de la bouche
Avoir mal
Vraiment mal
Tomber
Les autres me relèvent
Je vois un enfant qui meurt
Et me dit « vis. »
La mort de l’imagination
« Ce que je redoute le plus, je crois, c’est la mort de l’imagination. Quand dehors le ciel est tout simplement rose et les toits tout simplement noirs : cette disposition photographique de l’esprit, qui paradoxalement dit la vérité sur le monde, mais une vérité sans valeur. »
Plath. Journal.
Les mêmes yeux, toujours
Nirvana
Poser pour le silence
Mes jouets sur le tapis
Mémoire de mes lèvres
Rouges
Face au mensonge.
