Le sujet, eh bien, le sujet fixe l’objectif.
Expression neutre, bouche fermée.
L’inquiétude me dirige ici.

Si tu savais
Les causes de la valeur
Le bleu vaguelette sous les palmiers
Culs tannés en peau de lézard
Les jupes plissées, poulets, ailes coupées, les échecs féeriques.

Si je savais
Science d’après dîner
Main du banquier, un beau morceau, vraiment
Meurtre rituel, embrasse d’abord les genoux de la dame, avec leur léger bandeau de toile
Cheval attaquant le lion, lion attaquant le cheval
Gratte pas la guitare.

Si j’oubliais
Mur tapissé du moi
Joue et rejoue
Chaussettes blanches, piquées de cœurs rouges au talon
Le chien bien dressé au pied.
Il n’y a pas une journée
L’enfant nourrit l’oiseau
La femme jette l’œuf contre le mur.

Le tapis est dans le salon, image hirsute. Je crois à la traversée des mers.

Histoire de celui, exigeant sa mise à mort.
Histoire du chanteur, déterré parce qu’il n’était mort.
Histoire du pitre qui faisait semblant d’être flic.
Histoire du lavage au lavabo, et défile la chaîne des hommes.
Ils y passent, tous. Je ne suis pas le premier.
Histoire de celui sur un bateau, voudrait être ailleurs.
Histoires.

Si tout le monde, mon amour, déjoue les jeux magiciens. Si de hautes voix dénouent le langage.

Ce qui reste alors. Vague région de mots mal colorés. Image repliée. Une mère se penche et arrose les fleurs absentes. L’indicateur dérate les joies sincères.

Imagine notre retour à la maison trop grande.

Faisons, mon amour, l’hypothèse de quelqu’un.
Quelqu’un,
les yeux peinent à simuler l’aube,
Quelqu’un,
dis-moi le souffle,
Quelqu’un hésite et rate, la vie,
ou chute, ne respire plus,
le nez encombré de choses trop dites.
Dis-moi
ce qu’est respirer, branché à l’apparatus,
et le ne pas
Cent, mille, dix mille morts en une nuit.
Retenir quelqu’un sur le fil – vertige.
Quelqu’un joue le jeu de l’apparatus,
Sum apparatus
Terreur – papa maman tout va bien.
Le septième jour,
papa ne respire plus, le fils tombe.
Connais-tu ?
Quelqu’un accomplit l’impossible retour.
Quelqu’un,
monotonie de l’apparatus.
Quelqu’un,
réglé sur plaisirs sains,
comme bridé, mains et sangles.
A Saint Germain,
quelqu’un,
la tête posée à l’envers,
respire, encore une fois.

Je ne suis pas étoile. Je dirais plutôt une sorte d’envers. Un effet retard. Une altérité contre l’unique.

Parions que l’unicité est impossible. Elle ne fait pas la danse. La danse naît de la rencontre de l’étoile avec le non-étoile. Le costume ne dit pas tout.

Oh le beau mensonge.

Le plaisir immense de se poser des questions jusqu’au bout.

Qui précède celui qui précède ce qui précède ?
Ça ne me parle pas
Ça ne me parle plus
Je reconnais mais
Ça ne me dit rien de l’émotion.

Je suis mon peut-être,
Rien de plus.

Je suis devenu le guerrier imaginaire
Sans un seul insecte en vue.

Se mésentendre.

Je suis mon peut-être,
Rien de plus.